A ingente angústia que, voraz, se atém
ao peito de um poeta amargurado,
se fosse repartida com outro alguém,
jamais se renderia ao meu cuidado.

Esta dor que de dor se faz ternura
- imã do amor que existe entre os mortais -
me deu Maria, mãe que, em vida obscura,
de dor em dor ganhou dores a mais.

E Maria das Dores que continha
a sua vida em minha vida, enfim,
doeu-se por amor, doou-se a mim.

Eu, por viver a angústia com alegria,
nutro o sorriso alegre de Maria,
acrescentando à sua dor a minha.

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